Preso às estrelas por um fio de sangue,
Um homem, com labaredas à roda da cintura,
Farto de fazer tricot com as próprias tripas,
Deixa que o vento lhe seque os olhos
E se encham os copos em louvor da sua morte –
O mais belo espectáculo de horror!

Eu vendo sonhos às mulheres desdentadas
E aqui nos tens, infectados pelo teu amor,
Quando todos os olhos se dirigem para ti.
Foi-se a idade da bala no céu-da-boca
E agora as pessoas andam ao acaso pela cidade
A desenrolar devagarinho o grosso novelo da angústia,
Até que deus venha ressuscitar os mortos.
Estes são dias de abandono
E o tempo uma vez mais está contra nós.
A regra do jogo é caminhar de mãos vazias,
Relinchando de um terror empoeirado
Algures fora do mundo.
Vivemos numa época que adora matar as coisas bonitas
E por comida até os pássaros brigam –
Nem os velhos deuses causam já medo!
Na noite passada sonhei que espancava malmequeres;
Uma vez vi um demónio numa labareda de fogo –
Nesse dia começou a fome!
Às vezes o silêncio foge e o riso estala,
Mas mantemos as nossas vítimas prontas
Porque dizem que há cobras atrás das rochas
E que a morte dos cisnes é uma aventura sem futuro –
Uma vez mais o súbito nevão do esquecimento.